Sarò la bambola d’ottone

all’antiquario dei trofei:

la verità è in me

e in me sono a metà,

come l’Antimonio si vanta fra i metalli,

come il Sole non pare una stella.

E ch’entri la gente per ogni suo premio,

acquista là in fondo e mi scruta serio.

Se poi s’avvicina, mi tocca, mi prende

ripensa di nuovo e di nuovo m’appende.

Quand’esce ripensa al suo bell’acquisto

e anche se insisto

l’antiquario mi svende.