Carri dietro i buoi.

  Urlano silenzi di rabbia.

    Ieri, oggi, domani.

  Senti voci di bambini 

e di uccelli liberi.

  La meraviglia del mondo è là fuori,

   nel groviglio dei rovi.

  Un passo bendato sul filo dell'alba.

 Domani è nell'aria, il profumo di fiori

che mette sul banco le carte dei giochi.

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